Si estas paredes rompiesen las esquinas de mis sueños..
si estas paredes despejasen, desinflasen, desintegrasen, borrasen,
mutilasen lo que sea que alimenta los deseos.
Si estas palabras tiñesen mi sombra del negro más oscuro y, sólida, consistente
ella exigiese su lugar en algún refugio eterno, más sereno..
Si este frío me helase una mañana el alma y ya no sintiera,
y no quisiera volver a sentir..
Si estas historias no violasen sin pudor mis poros y, a través de la piel,
no rozasen mis venas.. amante egoista, exigente, demasiado ardiente..
Entonces no navegaría en mi sangre la risa, la nostalgia, el deseo,
las promesas, las miradas..
Y mis dedos, mis manos, mi garganta.. no cantarían a mis llagas.
Y yo no sería yo, y yo sería una mujer de tierra;
y yo no sería aire, y yo ataría mis pies a la tierra...
Si muriera, si se quebrase al fin mi historia..
Si alguien la agarrase y la hiriese una noche a traición,
yo despertaría ciega, vacía, anestesiada de falsa vida;
frágil, volátil, transformada en nada.
Si no cantara, si no escribiera, si no...
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